Ahora escucha la historia de mi vida
Y de cómo el destino cambió mi movida
Sin comerlo ni beberlo llegué a ser
El chuleta de un barrio llamado Bel Air

Al oeste en Filadelfia, crecía y vivía
Sin hacer mucho caso a la policía
Jugaba al basket sin cansarme demasiado
Porque por las noches me sacaba el graduado
Cierto día jugando al basket con amigos
Unos tipos del barrio me metieron en un lío
Y mi madre me decía una y otra vez
¡Con tu tío y con tu tía irás a Bel Air!

Llamé a un taxi, cuando se acercó
Su molonga matrícula me fascinó
Quería conocer a la clase de parientes
Que me espera en Bel Air con aire sonriente

A las siete llegué a aquella casa
Y salí de aquel taxi que olía a cuadra
Estaba en Bel Air y la cosa cambiaba
Mi trono me esperaba, el príncipe llegaba

Sir William Smith

-Señor, ha tiempo que yo canto el verbo del porvenir. He tendido mis alas al huracán; he nacido en el tiempo de la aurora; busco la raza escogida que debe esperar con el himno en la boca y la lira en la mano, la salida del gran sol. He abandonado la inspiración de la ciudad malsana, la alcoba llena de perfumes, la musa de carne que llena el alma de pequeñez y el rostro de polvos de arroz. He roto el arpa adulona de las cuerdas débiles, contra las copas de Bohemia y las jarras donde espumea el vino que embriaga sin dar fortaleza; he arrojado el manto que me hacía parecer histrión, o mujer, y he vestido de modo salvaje y espléndido: mi harapo es de púrpura. He ido a la selva, donde he quedado vigoroso y ahíto de leche fecunda y licor de nueva vida; y en la ribera del mar áspero, sacudiendo la cabeza bajo la fuerte y negra tempestad, como un ángel soberbio, o como un semidiós olímpico, he ensayado el yambo dando al olvido el madrigal.

He acariciado a la gran naturaleza, y he buscado al calor del ideal, el verso que está en el astro en el fondo del cielo, y el que está en la perla en lo profundo del océano. ¡He querido ser pujante! Porque viene el tiempo de las grandes revoluciones, con un Mesías todo luz, todo agitación y potencia, y es preciso recibir su espíritu con el poema que sea arco triunfal, de estrofas de acero, de estrofas de oro, de estrofas de amor.

¡Señor, el arte no está en los fríos envoltorios de mármol, ni en los cuadros lamidos, ni en el excelente señor Ohnet! ¡Señor! El arte no viste pantalones, ni habla en burgués, ni pone los puntos en todas las íes. Él es augusto, tiene mantos de oro o de llamas, o anda desnudo, y amasa la greda con fiebre, y pinta con luz, y es opulento, y da golpes de ala como las águilas, o zarpazos como los leones. Señor, entre un Apolo y un ganso, preferid el Apolo, aunque el uno sea de tierra cocida y el otro de marfil.

¡Oh, la Poesía!

¡Y bien! Los ritmos se prostituyen, se cantan los lunares de la mujeres, y se fabrican jarabes poéticos. Además, señor, el zapatero critica mis endecasílabos, y el señor profesor de farmacia pone puntos y comas a mi inspiración. Señor, ¡y vos lo autorizáis todo esto!… El ideal, el ideal…


Extracto de El Rey Burgués de Rubén Darío

Los ruidos del alba
I
Te repito que descubrí el silencio
aquella lenta tarde de tu nombre mordido,
carbonizado y vivo
en la gran llama de oro de tus diecinueve años.

Mi amor se desligó de las auroras
para entregarse todo a su murmullo,
a tu cristal murmullo de madera blanca incendiada.

Es una herida de alfiler sobre los labios tu recuerdo,
y hoy escribí leyendas de tu vida
sobre la superficie tierna de una manzana.

Y mientras todo eso,
mis impulsos permanecen inquietos,
esperando que se abra una ventana para seguirte
o estrellarse en el cemento doloroso de las banquetas.
Pero de las montañas viene un ruido tan frío
que recordar es muerte y es agonía el sueño.

Y el silencio se aparta, temeroso
del cielo sin estrellas,
de la prisa de nuestras bocas
y de las camelias y claveles desfallecidos.

>>4
II

Expliquemos al viento nuestros besos.
Piensa que el alba nos entiende:
ella sabe lo bien que saboreamos
el rumor a limones de sus ojos,
el agua blanca de sus brazos.

¡Parece que los dientes rasgan trozos de nieve.
El frío es grande y siempre adolescente.
El frío, el frío: ausencia sin olvido.)

Cantemos a las flores cerradas,
a las mujeres sin senos
y a los niños que no miran la luna.
Cantemos sin mirarnos.

Mienten aquellos pájaros y esas cornisas.
Nosotros no nos amamos ya.
Realmente nunca nos amamos.

Llegamos con el deseo y seguimos con él.
Estamos en el ruido del alba,
en el umbral de la sabiduría,
en el seno de la locura.

Dos columnas en el atrio
donde mendigan las pasiones.
Perduramos, gozamos simplemente.

Expliquemos al viento nuestros besos
y el amargo sentido de lo que cantamos.

No es el amor de fuego ni de mármol.

El amor es la piedad que nos tenemos.

Efraín Huerta

Salí jodi'o la última vez que en alguien yo confié (Oh, yeh)
Me compré una forty y a Cupido se la vacié (-cié, -cié)
No me vuelvo a enamorar, no (No)
No me vuelvo a enamorar (Uh-wuh)
Sigue tu camino que sin ti me va mejor
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor
Si ante' yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor (Yeh)
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti
Sigue tu camino que sin ti me va mejor (Me va mejor)
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor (Yeh)
Si antes yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti (Wuh)
Hoy yo no quiero fumar regular (No, no)
Tráiganme un kush que me haga sentir espectacular (Shhh)
Para celebrar que ya no estás tú para especular (Wuh)
Ni joderme por todos los culos que tengo en el celular (Ah-ah)
Hoy se bebe, hoy se sale, ser bueno y fiel ya de nada vale (Wuh)
Por mujeres como tú es que dicen
Que todos los hombres somos iguales (Yeh-yeh)
Si no me conoces no me señales (No)
Ya yo me conozco tus males (Wuh)
Como Hector el Father, hoy yo salgo pa' la calle con to' mis anormales, yeh
Sigue tu camino que sin ti me va mejor (Me va mejor)
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor
Si antes yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor (Yeh)
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti
Sigue tu camino que sin ti me va mejor
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor (Lo hacen mejor)
Si antes yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor (Yeh)
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti (Wuh)
Por ti, ahora hago to' lo que quiero (Quiero)
Sólo pienso en mí primero, yeh (Wuh)
Tirando billete' adentro 'el putero (Ah)
Pa'l carajo el amor verdadero
Yo sólo pienso en hacer dinero
Baby, lo nuestro ya descansa en paz
Me importa un carajo con quien te vas
Dile a tu mai' que ya no me hace falta
Que ahora tengo suegras de más (Wuh)
Tengo a la blanquita que me hace el lap dance
La rockerita que se lo meto a con to' y Vans (Wuh)
La prieta, la rubia, modelos
Y eso es sin contar to'a las fans (Wuh)
Yo no estoy para amores de mese'
No estoy pa' pelea' ni estupidece'
Búscate a otro pa' que te bese
Ninguno 'e eso' cabrone' a mí se parece (Wuh)
Cada cual tiene lo que merece (Wuh)
A mami dile que por mí no rece
Que hoy yo salgo esta noche vira'o pa' la calle
Y nadie va hacer que yo me enderece, yeh

Elegía en recuerdo de mi infancia




Yo no sé donde está mi camino de rosas,
ni ese ancho cielo suave que miraron mis ojos.
¿Qué mano despiadada, sobre el camino en sombras
......... echó siembra de abrojos?

Hoy que el ayer no existe, se me ha muerto el gozoso
tiempo de las auroras fragantes y encendidas.
más que una edad efímera de divino alborozo
......... se me ha muerto una vida.

Se me ha muerto una vida mía,
vida de juegos y alegría
bajo el sol de los mediodías
......... del verano;
vida de risas transparentes,
y de beber en las vertientes
con el hueco de nuestras manos...

En esta evocación de lo que ya no es mío,
las alegrías viejas son mis nuevos dolores.
El presente de sombras diluye en su vacío
el son de las campanas y el olor de las flores.

Campanas de la escuela, que vibraron
cristalinas y frescas en el patio de sol.
Flores de aquel jardín que recorrió, cantando,
mi infancia, conducida por la mano de Dios.

Flores. Campanas. Juegos bajo la luna nueva.
Vida que nos inunda con ardientes efluvios.
Y la divina amada de doce años, que lleva
la mirada del sol sobre sus rizos rubios.

¡Haber podido hacer eternos los instantes
de esa aurora perdida,
y con los ojos húmedos y el corazón fragante,
haber quedado niños, para toda la vida...!

¡Avanti!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obcecación asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!


P.B.P.

ALTA MAR



De tanta angustia que me roe, guardo un silencio que se unifica a la entraña del océano.

En la noche cuando los hombres duermen, mis ojos haciendo tríptico con el farol del palo mayor, velan con el fervor de un lampadario ante la inmensidad del universo.

El austro sopla trayendo a los muertos cuyas sombras húmedas de sal acarician mi cabellera desordenada.

Agonizando vivo y el mar está a mis pies y el firmamento coronando mis sienes.



Teresa W.M.

¿Qué se ama cuando se ama?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en particular fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas

Ars poétique, deux

Porque escribo estoy así. Por
Qué escribí porque escribí 'es
Toy vivo', la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta...!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:

sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous1 to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento 
k
acaba/
a a

1 Can Seriosly Damage (it was determined so later than the statement quoted supra).

Autor: Rodrigo Lira C.

La palabra que sana

Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

Alejandra Pizarnik

Un día desperté con una resaca chunga, chunga, de cojones, no sé lo que hice ayer.
Al lado de la cama, yo vi un papelote todo sucio y arrugado, ¿qué coño puede ser?
Y cuando quise cogerlo y leerlo, muy pronto fui presa de una gran sorpresa,
y aunque yo me resistía tuve que reconocer
que era mi caligrafía.
De incongruencias que desafiaban la mayor de las paciencias había sido autor,
y no decía nada, nada lógico, un mono del zoológico lo habría hecho mejor:
los estertores de un cólico nefrítico resultan congruentes, incluso inteligentes,
comparados con el fruto de mi mente enajenada
largando sobre nada.
Pero como soy muy ecológico, me dije que lo lógico sería reciclar el pobre papelito,
¡pensar que, para esto, un inocente arbolito tuvieron que talar!
Y muy pronto encontré para él un lugar muy chulo, junto al papel del culo.
Allí su presencia sería de gran utilidad
un día de emergencia.

Y al cabo de unas horas, se vino a comer el gorrón de mi cuñado, ¡quién coño le ha invitado!
Animalito, traía un apretón de tres pares de cojones con retortijones.
Sudaba, temblaba y sólo pensaba en poner un huevo, quedarse como nuevo.
Con los ojos en blanco, hasta el trono se arrastró
y se puso a la faena.
Salió de allí sin limpiarse la zurraspa ni tirar de la cadena, imagínate qué escena,
¡qué tío más marrano! Blandía en su mano aquél texto inhumano con cara de emoción.
Me abrazó, me besó, me mordió, y lloró de alegría ¡creí que se corría!
y me dijo como pudo cuando recobró la voz:
"menuda poesía"
Y se puso a hacer una canción, pues aquella aberración desató su inspiración,
y le puso un ritmo unch, unch y añadió un estribillo de dua dudua
y en tan sólo cuarenta segundos había parido el tema más podrido,
la cosa más horrenda que escuchó la madre Gea,
enfermizamente fea.

Y se vendieron en una semanita millones de compactos de aquel tema putrefacto.
¡Y yo que estuve a punto de emplear la canción del verano
para rebañarme al ano,
ahora que soy rico, con billetes de diez mil me lo dejo bien limpito, ¡pobre principito!
¡Pobre principito!

Mamá Ladilla

06 - Pobre Principito - Mamá Ladilla (1998 - Naces, creces, te jodes y mueres) (3:01)
Berta Koen

Minecraft - End Poem (9:37)
Joe Walkers

Minecraft, Credits.
Julian Gough.

Mientras + lo conversamos, + nos distanciamos (Ignacio Cuevas Olivares)

A nosotros los libros nos enseñaron a ver
las estrellas que están más arriba del smog
pero también los usaron para obligarnos
a ser obsesivos compulsivos de lo errado
a buscar una sola razón
a hablarle en chino a un ruso.
Para mí que nunca hubieran existido.

Qué bonito sería que amemos
como lo hacíamos antes de transformarnos tanto
antes de atrofiarnos,
como cuando dos miradas se cruzaban sin radioactividad de por medio
o como cuando eramos animales,
qué se yo..
Los científicos no tienen ni tendrán
pico idea de qué se trataba todo eso,
en cambio nos van alimentando
con la teoría 1, 2 y 3 que han creado sobre el amor.
Nos vamos convenciendo de eso
cada día más
y cada día un paso más lejos de hacernos el amor
como los homo erectus se hacían el amor
viendo una hermosa puesta de sol
o sintiendo la lluvia sobre sus cuerpos.

Libro de poemas titulado (literalmente) TODXS VOSOTRXS:

Booktrailer TODXS VOSOTRXS, de Jose Luis Algar. (1:15)
Jose Luis Algar

El retraso mental llega a las letras, justificando lo injustificable.

cállate imbécil

>>16 Oh el conchesumare imbécil, por la chucha. Supongo que también encuentras retrasado que la nueva novela no sea una novela.
No estás en tu forito de incels favorito, nadie te mea aquí.

No, pero mi prima es ciega y el lector de pantalla dice que gracias al lenguaje inclusivo se siente paradójicamente excluida. Le gusta el tema pero esos libros no los puede escuchar bien por una moda estúpida. Y si tratas de defenderla, te insultan sin justificación porque alguien parece atreverse a meterse con su ideología basura.

Ni me imagino la cara que vas a poner cuando descubras los caligramas.
Tu prima imaginaria debe estar recontenta de que la defiendas posteando "El retraso mental llega a las letras, justificando lo injustificable". Poetas del mundo, escriban en braile.

escribí una hueá
____________________

a veces pienso en ti
y me gustaría ahorcarte
poner mis manossobretucuelloytomarellunarquehay
en
tu
tráquea
des
tro
zar
lo
con los dientes
y guardar tu laringe en un congelador
irmela comiendo de a poco
en un asado donde invito
a todas las mujeres que me rompieron
una a una las salaría
partiendo por mi mamá
una a una las conservaría
en jarritos
peda (ntes)
(suave) citos
como un oso furioso
destrozando tu espalda en un abrazo
abrasollozo dijiste
mientras sentiste que me iba
¿realmente me fui?

sí, un poco
sí, un poco
sí, un poco

la tristeza de trescientos tigres
la belleza de billones de bailes
de mujeres descalzas
con llagas en lo pies

no
pueden
parar

tal como yo.

Me rasco las weas
Escupo en el piso
Piso el escupo
Mi mama vio
Y me pegó
mientras decía
en la casa no

Julio es un mes frío
porque antecede el celo felino
de Agosto
Julio comienza en Julio
mas nuestra historia se acabó antes de eso
que comenzamos en Octubre

El tiempo es todo el tiempo escuché unas veces
mientras me concentraba en eludirme
el reflejo de la cara deformada entre el aluminio
de las latas
Y así te vi
Y así me vi
I nmerso en una historia de un amor que se dice te quiero
aquí
conmigo
lejos
pero sin palabras

Julio comienza en Julio
nosotros nos separamos a la mitad

Semeocurrióescribirestoperonoloquieroeditar,notienenombreyyotampoco

Venez jusqu’au bord.
Nous ne pouvons pas, nous avons peur.
Venez jusqu’au bord.
Nous ne pouvons pas, nous allons tomber.
Venez jusqu’au bord.
Et ils y sont allés.
Et il les a poussés.
Et ils se sont envolés.

(Guillaume Apollinaire)

Cabrxs, necesito buscar un poema chileno para un proyecto. Por favor, compartan sus poemas de autores chilenos favoritos.

>>25 Yo te ayudo:

https://es.lmgtfy.com/?s=d&q=poemas%20chilenos

muchas gracias pero me importan los poemas favoritos de los baisanis

Se me vienen a la mente los típicos de Enrique Lihn: monólogo del padre con su hijo de meses, monólogo del viejo con la muerte, porque escribí, la pieza oscura.
Pero a la mano tengo un libro con la obra de Gomez Rojas, así que lo abro y busco alguna página marcada: "En el hospital".

Ahora no se me viene nada a la mente.

http://www.memoriachilena.gob.cl/602/w3-article-94857.html

>La publicación de Poemas del otro supuso un desafío tanto para los lectores de Juan Luis Martínez como para los críticos de poesía. Inicialmente considerado como el libro que confirmaba una secreta y sorprendente faceta lírica del poeta, nuevos estudios afirman que los textos que forman parte de Poemas del otro son la traducción más o menos literal del libro Le silence et sa brisure (Librairie Saint-Germain-des-Prés, 1976) publicado por el poeta suizo-catalán del mismo nombre.

Lol,

Aprovecho de dejar un poema de él
------------------------------------------------
LA POESÍA CHINA

El cuerpo es el árbol Bodhi
La mente el espejo brillante en que él se mire
Cuidar que esté siempre limpio
Y que polvo alguno lo empañe

Shen-hsiu

Nunca existió el árbol Bodhi
Ni el brillante espejo en que él se mire
Fundamentalmente nada existe
Entonces, ¿qué polvo lo empañaría?

Hui-neng



—————————————————————————

* (NADIE LEERÁ NUNCA /OIRÁ (INTERPRETARÁ MENTAL-
MENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS.)

(NADIE RECORDARA NUNCA / TARAREARÁ (EVOCARÁ MEN-
TALMENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS.)

(FUNDAMENTALMENTE LA POESÍA CHINA (EN SU FORMA
ACTUAL O EN OTRA CUALQUIERA) NO HA EXISTIDO JAMÁS.)

Juan Luis Martínez

For Anne

With Annie gone,
whose eyes to compare
With the morning sun?

Not that I did compare,
But I do compare
Now that she's gone.

Leonard Cohen

pajas paranoides por pito prensao

A veces siento que todo
el mundo comparte un secreto morboso
a mis espaldas y no me lo cuentan
Sólo es cosa de llamar mi atención
y decirme
pero nadie quiere molestarse
en hacerlo
No existe fuerza que pueda con esa extraña magnética y elástica
fuerza que repele al atraer la vista

APLAZAMIENTO

Después de mañana, sí, sólo después de mañana…
Llevaré el día de mañana pensando en después de mañana,
Y sí será posible; pero hoy no…
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
El sueño de mi vida real, intercalado,
El cansancio anticipado e infinito,
Un cansancio de mundos para tomar un tranvía…
Esta especie de alma…
Sólo después de mañana…
Hoy quiero prepararme,
Quiero prepararme para pensar mañana en el día siguiente…
Es él que es decisivo.
Tengo ya el plano trazado; pero no, hoy no dibujo planos…
Mañana es el día de los planos.
Mañana me sentaré en el escritorio para conquistar el mundo;
Pero sólo conquistaré el mundo después de mañana…
Tengo ganas de llorar,
De repente tengo ganas de llorar mucho, desde dentro…

No, no quieran saber nada más, es secreto, no lo digo.
Sólo después de mañana…
Cuando era niño, el circo del domingo me divertía por toda la semana.
Hoy sólo me divierte el circo del domingo de toda la semana de mi infancia…
Después de mañana seré otro,
Mi vida ha de triunfar,
Todas mis cualidades reales de inteligente, leído y práctico

Serán convocadas por un bando…
Pero por un bando de mañana…
Hoy quiero dormir, redactaré mañana…
Por hoy, ¿cuál es el espectáculo que me repetiría la infancia?
Para comprar incluso los boletos de mañana,
Pues para pasado mañana estará bien el espectáculo…
Antes, no…
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente el que hoy no puedo nunca ser.
Sólo después de mañana…
Tengo sueño como el frío de un perro vagabundo.
Tengo mucho sueño.
Mañana te diré las palabras, o pasado mañana…
Sí, tal vez sólo después de pasado mañana…

El porvenir…
Sí, el porvenir…


-Álvaro de Campos

Para ser conductor de primera,
de segunda, de tercera,
para ser conductor de primera,
hace falta ser buen bebedor*.

Con el vino se engrasan las ruedas
ay las ruedas, ay las ruedas,
con el vino se engrasan las ruedas
y se suben las cuestas mejor**.

Ay señor conductor, acelera,
acelera, acelera,
ay señor conductor, acelera,
acelera señor conductor.

- Canción popular, se suele cantar en autobuses.

No Te Salves (Mario Benedetti)

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas,entonces
no te quedes conmigo.

Cara contra los vidrios, fija, estúpida,
mirando sin oír.

Aquí afuera sucede lo que sucede: algo.

Relampaguea una nube, se alza un ventarrón,
sube una marejada
o una llanura queda quieta bajo la luz.

Las especies feroces devoran al cordero.

El látigo del fuerte
chasquea sobre el lomo del miedo y la cadena
del opresor se ciñe a los tobillos
de los que nunca ya podrán danzar.

Uno persigue a otro, lo alcanza, lo asesina.

Y tú presencias todo,
maravillado, ajeno, sin preguntar por qué.

Rosario Castellanos. "El encerrado".

No sé de quién es este poema, estaba en un poemario autoeditado que me regalaron en una marcha la semana pasada:

José Atilio Arancibia Pereira, 74 años
Paciente de Alzheimer, se pierde entre el tumulto del saqueo
Muere calcinado en edificio Construmart de Santa Rosa

La verdad es que no supe cuando morí
De un rato a otro ya vi demonios que corrían y gritaban
Como si el suelo que pisaran fuera el mismo infierno
Como si ya estuviera en el infierno

Y claro, había fuego
¡Yo fui el fuego!
Ese que me abrazó hasta dejarme desnudo
Vestido de llamas y vuelto a la ceniza

Así morí, eso lo entiendo
Lo que nunca supe, lo que nadie me va a explicare
Es cómo llegué ahí
En qué momento salí de mi casa y aparecí ahí
Entremedio de esos demonios ahuyentados por el fuego
Entremedio de esos fierros, donde debería estar mi animita

DENME SUS POEMAS FAVORITOS, IGNORANTES

(K. O’Meara – Poema escrito durante la epidemia de peste en 1800)

Y la gente se quedó en casa. Y leyó libros, y escuchó, y descansó, y ejercitó, e hizo arte, y jugó juegos, y aprendió nuevas formas de ser, y permaneció quieta. Y escuchó de forma más profunda. Algunos meditaron, algunos rezaron, algunos danzaron. Algunos conocieron a sus sombras. Y la gente comenzó a pensar diferente.

Y la gente sanó. Y, ante la ausencia de gente viviendo ignorante, peligrosa, descuidada, y descorazonadamente, la tierra comenzó a sanar.

Y cuando el peligro pasó, y la gente comenzó a reunirse de nuevo, lloraron sus pérdidas, y tomaron nuevas decisiones. y soñaron nuevas imágenes, y crearon nuevas formas de vivir y sanar la tierra completamente, tal como ellos habían sanado.

Me cansé de leer poemas exóticos,
Aquellos que riman con narcóticos,
Que son un intento de evocar
emociones con solo el hablar,
sin la más detenida reflexión ni detalle
en los pormenores de la lengua madre,
o el ritmo con el cual se plasman
las intenciones al hablarlas.

Jódanse, poemas intrincados,
puesto que ya me aburrí de leerlos,
son demasiado ensimismados
y cada vez más rebuscados.

(Aunque este hilo demuestra
que algunos de ellos no apestan,
e igual hay buenos ejemplos
para aquellos que tienen tiempo.)

Autor: Mi mano.

94
(David Olivares)

Recuerdo la transición de esos lugares,
Las revistas me hacían soñar atardeceres,
Yo recuerdo momentos espectaculares,
En todas esas páginas de folio brillantes.

Pude conocer el mundo a través de mí,
Con ayuda de ilustraciones que yo abrí,
Eso y mucho más es lo que yo aprendí,
No hubiera sido posible si no fuera por ti.

De la mano me llevaste a recorrer contigo,
Por largos caminos con un buen sonido,
Estos cambiaban a veces en un buen ruido,
Ambos agradables, me hacían sentir abrigo.

A pesar de ser un niño, todo se veía estrecho,
Toda la renovada ciudad es un buen recuerdo,
La efervescencia del evento me mantenía atento,
Cosas que se tatúan muy dentro de tu cuerpo.

Te recuerdo Amanda
la calle mojada
corriendo a la línea
donde caminaba Lamuel.
La sonrisa ancha
la lluvia en el pelo
no importaba nada
ibas a encontrarte con él
con él, con él, con ÉL
son cinco minutos
la vía es eterna
en cinco minutos
suena la sirena
de vuelta al saltado
y tú caminando
lo salpicas todo
los cinco minutos
te hacen perecer.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Gabriel Celaya, 1955

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

>>39
Esto está bastante lindo. No encontré más información del/de la autora, ¿alguien sabe quién será?

K' Omeara, es una gringa que escribía poesía en un blog y se viralizó ese.
Más de eso no me dediqué a investigar ww

Think where man's glory most begins and ends
And say my glory was I had such friends

W. B. Yeats

Acabose
excomúlguenme

haré mi propio credo
mi propia Escritura

todos mis evangelios
apócrifos

El arte masturbatorio
según San Marcello

Cuesta respirar
en la gran ciudad
de la frustración
de sueños acabados
y mesías reencarnados
nacidos de concha virgen

Acabó
jalada tras jalada
nos excomulgó de nuestros
pecados
oh nosotros
pecadores

Acabose
y una vez más
Es Palabra del Señor

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Autor: Sin Nombre en una caverna 47
Título: Apócrifo

Justifique (5 puntos).

Pico pal que lee
el profe la chupa
se escuchan los versitos
como caídos de las bocas en otoño
psst dame la cinco se
susurra

Entre los cuadernos de cuando eras un retoño
se esconden versos bajo las sábanas
manchadas de tinta se estiran y fuerzan la tela
Un brazo que se esparce hacia la oscuridad reflejo de la sábana multicolor no tiene espacio suficiente y se quiebra su dirección
no duele
el calor no duele
no duele tanto
duele constante
pero no duele tanto
duele menos de lo rico que se siente
duele menos del calor que me invade cada vez que me roza ahí
ahí ya no duele
ya no duele nada
y es imposible que me vuelva a doler nada nunca más
porque me voy a morir en unos instantes y no me importa
no me importa no me importa no me importa no me importa
no sí

Pues me han entrado ganas de cantar,
Haré un poema que me entristezca:
Nunca más prestaré servicio
En Poitou ni en Lemosín.
Partiré ahora hacia el destierro;
En gran temor, en gran peligro
Y en guerra abandono a mi hijo;
Mal le tratarán sus vecinos.
¡Qué cruel se me hace partir
Del señoría de Poitou!
Dejo al cuidado de Folcón de Anjou
Toda la tierra de su primo.
Si Folcón de Anjou no le ayuda,
Ni el rey de quien tengo mi feudo,
Mal le tratarán todos ellos,
Los felones gascones y angevinos.
Si no se muestra sabio y valiente
Cuando me haya partido de vosotros,
Pronto le harán morder el polvo
Al verle joven y desvalido.
Por piedad ruego a mi compañero:
Si le hiciera agravio que me lo perdone,
Y que rece a Jesús, rey del cielo,
En romance y en su latín.
Pertenecí a Valor y Gozo,
Pero ahora de ambos me separo,
Y me dirigiré hacia Aquel,
En quien todo pecador halla reposo.
Muy jovial y alegre he sido,
Pero Nuestro Señor ya no lo permite:
Ahora no puedo soportar la carga,
Tan próximo estoy al final.
He renunciado a cuanto amor solía:
Caballerías y vanidades;
Y, pues a Dios le place, todo lo acepto
Y le ruego que me tenga con él.
A mis amigos ruego que, a mi muerte,
Vengan todos y me honren mucho,
Pues he mantenido gozo y placer
Lejos, cerca y en mis dominios.
Así, renuncio a gozo y placer,
Y a los veros, y al gris, y a la marta.

Guillermo IX de Aquitania (1071-1127).

Mi amigo Fa

Siempre con las manos en el lomo,
¡un hombre tan joven!
Pero los otros obreros te ven
como una embarazada en su décimo mes.
Ahora que ya sabes lo que es la vida del obrero emigrante
Cuando hablas del pasado, siempre sonríes,
sin que esa sonrisa haga desaparecer las dificultades ni la miseria.
Llegaste solo hace siete años
A esta parte de Shenzhen,
Lleno de animo, pleno de fe.
Y lo que te encontraste fue hielo,
noches en blanco, permisos de residencia temporales, refugios provisionales…
Después de tantos comienzos en falso,
llegaste a la mayor fábrica de maquinaria del mundo
y comenzaron las horas de pie, apretar tornillos, las horas extras,
el turno de noche, pintar, acabar, pulir, abrillantar,
empaquetar y volver a empaquetar, mover las mercancías terminadas,
agacharse y estirarse mil veces cada día,
arrastrar pilas como montañas de mercancías por la fábrica.
Plantaste la semilla de la enfermedad sin saberlo,
hasta que el dolor te arrastró al hospital
y fue la primera vez que oíste
las nuevas palabras: “fisura de vértebra lumbar”
y cada vez que sonríes cuando hablas del dolor y del pasado
nos arrastra tu optimismo,
hasta que en la fiesta de Año Nuevo, borracho
cogiste una botella de licor con la mano derecha
y levantaste tres dedos con la izquierda,
sollozaste y dijiste:

-“Todavía no he cumplido treinta,
nunca he tenido novia,
ni me he casado, ni tengo una carrera:
Y toda mi vida se ha terminado”.

-Xu Lizhi
poeta obrero chino, se suicidó tirándose desde el piso 17 de un edificio de Shenzhen cercano a la fábrica Foxconn donde trabajaba

La taza es cenicero
y mi vaso pendenciero
le echa bronca al macetero
"te crees pijudo y sos manicero"

Que alguien calle las cosas
o se van al vertedero

Bump

Bajo los adoquines, la playa
Bajo la rutina, la fiesta
Bajo la seriedad, la sonrisa
Bajo la sensatez, la locura
Bajo el deber, el deseo
Bajo el trabajo, el juego

¿Por qué aun no estás arrancando adoquines?

Aída fusilemos la noche
y la terrible
miseria colectiva.
Aquí tenemos estas cuatro manos
y tenemos mi voz.
Nos respaldan tus ojos
y tu suave
manera de ir queriéndome.
Nos respalda esa sangre proyectada
hasta el cuerpo del hijo.
Nos respalda esta atmósfera
este pan cotidiano
y estas cuatro paredes
que tutelan los besos.
Rompamos Aída esta tormenta amarga.
Hay que construir pañuelos con luceros
para secar las lágrimas del hombre.
Hay que llevar al niño
a su música antigua.
Hay que volver a fabricar muñecas
y hay que sembrar maíz en las ciudades.
Hay que dinamitar los rascacielos
y dar lugar para que ascienda el trigo.
Hay que hacer instrumentos de labranza
con los buses urbanos.
Aída, fusilemos la noche
y esa horrible bandera.
Aída fusilemos la noche
y los negros cañones
y las bombas atómicas;
fusilemos el odio
y la terrible
miseria colectiva.

(Aída fusilemos la noche, Roque Dalton)

Itaca - Constantino Cavafis (1863 - 1933)

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

"Después...
Van a venir a contarnos a la cárcel sobre lo bonito que salió el plebiscito.
Que con papel y lápiz ahora existen derechos para ti y para mí.
Nos van a pedir en esta fiesta cívica que nos portemos bien, que no hagamos huelga de hambre.
Que respetemos la resolución de la Ilustrísima Corte de Apelaciones.
Nos van a decir que el pasado debe quedar atrás. Que ojos menos, que ojos más.
Que veintidós, que veintitrés, que les habilitarán el cuarto piso del museo de la memoria. Que ahí podrán a ir a llorarlos sus madres. Que hagan una fundación aparte, si quieren.
Que ahora se necesitarán sólo tres personas para tener una personalidad jurídica.
Que habrán comisiones de verdad y reconciliación.
Que sacarán un libro bonito con láminas a color.
Que se iniciará una nueva transición.
Y que habrá que vivir con la alegría sana de la limpia victoria alcanzada.
Nos van a decir que si no respetamos los acuerdos que no firmamos, nos van a pegar más fuerte.
Que nadie quiere otra dictadura.
Que la democracia y los derechos son significantes vacíos y hay que llenarlos, que después habrá que votar por ellos, por ellas y por elles.
Para que los cambios se mantengan, para hacer nuevas y mejores leyes.
En sintonía con el nuevo pacto.
Leyes para el siglo XXI.
Una amiga me dice que la historia le suena conocida.
Que no se traga el cuento que tenemos que hacer algo
Y yo ardo en ganas de devenir
(….)"
-Cristóbal Palma-

Más que super cool, super triste.

LA ARAÑA

Es una araña enorme que ya no anda;
una araña incolora, cuyo cuerpo,
una cabeza y un abdomen, sangra.

Hoy la he visto de cerca. Y con qué esfuerzo
hacia todos los flancos
sus pies innumerables alargaba.
Y he pensado en sus ojos invisibles,
los pilotos fatales de la araña.

Es una araña que temblaba fija
en un filo de piedra;
el abdomen a un lado,
y al otro la cabeza.

Con tantos pies la pobre, y aún no puede
resolverse. Y, al verla
atónita en tal trance,
hoy me ha dado qué pena esa viajera.

Es una araña enorme, a quien impide
el abdomen seguir a la cabeza.
Y he pensado en sus ojos
y en sus pies numerosos...
¡Y me ha dado qué pena esa viajera!

César Vallejo

El tigre - William Blake

¡Tigre! ¡Tigre!, fuego que ardes
En los bosques de la noche,
¿Qué mano inmortal, qué ojo
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué distantes abismos, en qué cielos,
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y que mano osó tomar ese fuego?

¿Y que hombro y qué arte,
podrían retorcer la nervadura de tu corazón
Y cuando tu corazón comenzó a latir
¿Qué formidable mano, qué formidables pies?

¿Qué martillo, qué cadena?
¿En qué horno se forjó tu cerebro?
¿En qué yunque? ¿Qué osadas garras
ciñeron su terror mortal?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas,
Y bañaron los cielos con sús lágrimas,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Osó idear tu terrible simetría?

A un viajero vi, de tierras remotas.
Me dijo: hay dos piernas en el desierto,
De piedra y sin tronco. A su lado cierto
Rostro en la arena yace: la faz rota,

Sus labios, su frío gesto tirano,
Nos dicen que el escultor ha podido
Salvar la pasión, que ha sobrevivido
Al que pudo tallarlo con su mano.

Algo ha sido escrito en el pedestal:
«Soy Ozymandias, el gran rey. ¡Mirad
Mi obra, poderosos! ¡Desesperad!:

La ruina es de un naufragio colosal.
A su lado, infinita y legendaria
Sólo queda la arena solitaria».

No pude conectarme el Dos de Noviembre para postear el poema de Stella Díaz Varín. Pero lo hago ahora que puedo.

Dos de Noviembre - Stella Díaz Varín (1929 – 2006), poetisa chilena.

No quiero
que mis muertos descansen en paz
tienen la obligación
de estar presentes,
vivientes en cada flor que me robo
a escondidas
al filo de la medianoche
cuando los vivos al borde del insomnio
juegan a los dados
y enhebran su amargura.

Los conmino a estar presentes
en cada pensamiento que desvelo.

No quiero que los míos
se me olviden bajo la tierra
los que allí los acostaron
no resolvieron la eternidad.

No quiero
que a mis muertos me los hundan
me los ignoren
me los hagan olvidar
aquí o allá
en cualquier hemisferio.

Los obligo a mis muertos
en su día.
Los descubro, los trasplanto
los desnudo
los llevo a la superficie
a flor de tierra
donde está esperándolos
el nido de la acústica.

“Hope” is the thing with feathers -
That perches in the soul -
And sings the tune without the words -
And never stops - at all -

And sweetest - in the Gale - is heard -
And sore must be the storm -
That could abash the little Bird
That kept so many warm -

I’ve heard it in the chillest land -
And on the strangest Sea -
Yet - never - in Extremity,
It asked a crumb - of me.

(Emily Dickinson)

>>60
Hermoso

Soy pobre
sí
pero en realidad no soy tan feo
Tengo un no tan notorio sobrepeso y,
en realidad,
no soy tan feo.

Soy menos fome que ese hueón
por ejemplo
y puedo ponerle empeño al baile
y a la cocina
y al aseo
y el amor
me sale por esmero
más que por cualquier otra cosa

Soy flojo
eso sí
y tal vez sea por eso
que ninguna me echa el ojo
por más de dos segundos
y tal vez sea por eso
que a ninguna le echo el ojo
por más de tres segundos
o tal vez sea porque soy flojo
si en realidad no soy tan feo